Poço...

Poço...

Estou de pé, olhando acima da minha linha de visão

estimando o tempo que subida da prisão,

poço louco que me coloquei, fosso denso em que me soltei,

barro solto a escorrer, em paredes e pernas a lamber,

e minhas entranhas a roer, a conduzir-me

sem compaixão a mais profunda sofreguidão.

E vem a dor de não saber subir,

a sensação escorregadia do porvir,

choro farto misturado a massa vermelha,

dá início a redenção centelha,

de descrição inútil a fazer aos meus olhos,

que inundam meu peito de sal,

no caminhar para cima em retomada fatal

Soco o chão, bato o pé...

mas o coração não quer,

lambe a boca seca e louca,

de areia fina a entupir-me a narina,

em vermelhidão poeril,

que aos meus olhos se abriu,

sem arbusto seco a alcançar,

como fazer... e ter forças... e rumar?

Vejo então sua mão, serena e morena,

a estender-me de fato e imediato,

a transferir-me as forças do arrasto

em vermelhidão acima, sem sorrisos ou sofrimento,

sem reparar a dor ou lamento, que um corpo desforme

se fez a rogar, a chorar, a pedir e implorar...

E o sal desfez, e o barro refez, o choro talvez...

arrebento o muro, vozes saem em urros,

tampando a audição do ouvir confortador,

e sinto forte a ilusão, de que o que eu quero é a razão,

para no peito e na mão, o fluir do perdão,

vir de encontro ao acreditar e sentir então...

E o poço era meu, e ferramenta da saída quem tinha era eu,

e também a hora da partida, a cura da ferida, 

e que ninguém, nem você poderia jamais perceber,

que morrer é apenas uma palavra, como um poço que se cava

e retorna ao topo para respirar o novo amanhã azul que virá.

Viver já é uma poesia... agradeça todos os dias por este presente.

Beijo no coração de todos, fiquem com Deus!

Beto Ribeiro